Il Cammelliere(lei non sa chi sono io)

“Lei non sa chi sono io!…”L’aveva detto così, in modo piatto, quasi senza pensarci. Troppo impulsivo, per non doversene pentire subito dopo. Arrestandosi a riflettere. L’uomo lo fissava tra l’incredulo ed il perplesso. Se ne stava in piedi da ore, accanto al fuocherello stento del bivacco. Era vecchissimo quell’uomo dalla pelle incartapecorita e l’aria fanatica. La barba fluente e bianca, bianchissima, un candore spiazzante. Ciò non toglieva che lo trovava molesto, con quella pretesa di accamparsi pure lui in quel posto, uno spiazzo non troppo largo in cima alla montagna. Questionava instancabile, con tono giaculatorio. Più lui si agitava imbarazzato, più l’altro proseguiva imperterrito. Asseriva di avere avuto l’ordine di farsi trovare lì, che gliene sarebbero derivate opere di bene. E che, quindi, toccava a lui, cammelliere, di lasciare quel luogo.

Si era guardato le unghia ben curate, colui che era stato appena definito cammelliere. Era la prima volta che gli succedeva. E la cosa non gli risultava antipatica: sì, il cammello era stata un’ottima idea. Guardò l’animale poco distante: placido, con l’aria beata che rimuginava. Si disse che gli stava bene di essere appellato così.
Lui, cammelliere, aveva girato per giorni e notti, accendendo stelle nel firmamento, plasmando galassie, come solo un artista in possesso dei beni più preziosi. Si era arrampicato sulle vette più alte, spargendo colori per vallate. Le terre aveva arato con fiumi dalle poesie e musiche cristalline, o torbide e pigre, irruenti e veloci a volte. Così aveva disseminato le pianure, con la vita dei versi dal moto ondoso delle messi in primavera. I mari, gli oceani, aveva reso ribollenti e pulsanti, allargandoli per ogni dove. I deserti aveva scolpito, le isole intagliato, le coste frastagliando con estro e sentimento. Adesso avrebbe meritato il giusto riposo, per godere del frutto del suo sudore in pace. Ma quel villico sembrava di diverso parere. Si ritrovò ad imprecare tra se e se.
Certo che, venirsene fuori con quella frase, in quella situazione, non era stata una prova di grande genialità. Avrebbe potuto addurre cento altri motivi: che quel sito gli spettava per diritto divino; oppure per grazia ricevuta; magari per meriti acquisiti; o perchè era lui il più bello, il più giovane, il più intelligente, il più forte, il più coraggioso… Invece:”Lei non sa chi sono io…”Si era lasciato sfuggire quella frase così infelice e orribile, rimasticata e abusata: una imperdonabile caduta di stile. Doveva trovare il modo di recuperare contegno e tono.
Intanto il tizio aveva aggrottato le sopracciglia. Un’espressione che non lasciava presagire nulla di buono, lo stava considerando individuo degno di biasimo. Ad un tratto ebbe l’illuminazione: l’uomo aspettava un dio? Bene,sarebbe stato accontentato. Rovistò tra le sacche accanto al suo giaciglio. Ne trasse due tavolette, di quelle su cui amava anticipare ciò che avrebbe messo in movimento e in vita. Prese uno stiletto dove gli riuscì di trovarlo, scomodando pure il cammello che, fino a quel momento, aveva assistito a tutta la storia senza scomporsi più di tanto, seguitando a lavorar di mandibole. Abbozzò qualcosa rapidamente. L’uomo si mostrava preoccupato, stupito, gli sfuggiva il motivo di quell’improvviso fervore. Alla fine, il cammelliere terminò, porgendogli il prodotto del suo intelletto, dicendogli:
-Eccoti dieci buoni motivi per sgombrare i campo.
-E a quelli di giù che gli dico?
-Non è un problema mio.
-Loro mi considerano il capo.
-Pessima scelta.
-Sono qua perchè avevo promesso loro che, se mi avessero ubbidito, avrei intercesso per farci avere un regno…- Concluse grattandosi la barba pensoso.
Lui, cammelliere, o come diamine si volesse definirlo, non ci entrava, non voleva nemmeno averci a che fare con quelle beghe di bassa lega. Non era sua competenza: tutto apparteneva a tutti. Bastava solo rispettare l’ordine di arrivo, il proprio turno se era il caso. Lui stesso non si sarebbe fermato in eterno in quello spiazzo, su quella cengia, in cima alla montagna. I regni durano lo spazio di un colpo di tosse, cosa farsene di una bronchite?
-Pensaci tu, esplose, in fondo, io non ti ho cercato. Tu mi hai trovato. Ma è responsabilità tua non intendere la lettera. Ed ora lasciami riposare in santa pace, mi hai già dato abbastanza fastidi.
L’uomo, curvando ancor più la schiena, come a raccogliere le parole da terra, per lanciarle come sassi: -Ma chi ti credi di essere, Dio?-
-Ma quale dio! Sono solo un artista.
-Non sia offensivo,cammelliere, siamo tutti povere creature.
-Ostili, presuntuose e ottuse. E non capisco ancora dove sta l’errore.
-Se tanto mi da tanto, e voi siete davvero il creatore, dovreste avere una certa responsabilità nei nostri confronti.
-Non ho alcun obbligo morale, se non quello di dare le migliori possibilità ad ognuno, giusto per arrivare a sera.
-Io ho un dovere verso il mio popolo!
-Narcisismo, ipocrisia ed ambizione.
-Giudicate?
-E’ quel che vedo: maneggioni  e intriganti. Io invece non devo nulla a nessuno: sono perchè sono. Voi ci siete perchè è così che deve essere nell’ordine delle cose. Bisogna che vi rassegniate: esaurita la vostra funzione, tornerete polvere nella polvere nello spazio… Comunque, adesso ha le tavole, non lasci trascorrere dieci respiri di vita ancora, prima di andarsene. Potrebbe non avercene altri ancora .
Più malmostoso che mai, l’uomo volse le spalle al bivacco, allontanandosi.

E per sempre, si augurò il cammelliere sdegnato.
Il vecchio camminava, stringendo quasi rabbioso le tavolette. Aveva il cuore pesante: rischiava di perdere rispetto, di essere deriso e di non avere più seguito. Doveva rigirare la frittata. Una volta lontano e al sicuro da sguardi indiscreti, si fermò. Sedette su di una pietra. Lesse e rilesse attentamente il contenuto degli scritti: era un decalogo. Un piano gli si andò formando in testa. Estrasse uno stiletto dalla saccoccia che portava a tracolla, dandosi a correggere qua e la.
Sì, quelle tavole, sapendole ben giocare, valevano tanto oro, molto più oro di quanto pesassero. Fischiettando euforico, quasi sfarfallando,ridiscese a precipizio la montagna. Dentro di sè continuava a ripetere che si era addormentato. Nel sonno aveva scritto sotto dettatura quelle leggi: una voce possente, severa e divina, gli aveva
proposto il decalogo come forma di alleanza(questa parola doveva risultare ben chiara, non voleva che si sminuisse il potere di lui). Con tono imperioso ed ultimativo, gli aveva detto che sarebbe stato terribile, con chi si fosse posto, una volta accettato, oltre le sue leggi. Ogni tanto si interrompeva nella sua elucubrazione, per canticchiare soddisfatto: lei non sa chi sono io, lei non sa chi sono io!…