Mc world war (globalismi)

Del mio spazio vitale biascichi sì da

non strozzartene in gola: tu abbronzata

di blu, dilatata per quattro…

(quattro?)

Qua, prospiciente il tavolo, sul muro

c’è la presa, indichi radiosa in viso:

per ricaricarti il telefonino vecchio

altro modo non c’è, neanche a ficcarci

due dita su per il naso.

Non per questo si è sposi, assicuri suadente

a volo inibito ed orizzonte oscurato

per me, nel panico, sospinto ad allontanarti

invasora almata d’hamburger: è mio

questo posto, tu mi rubi l’aria ed io

ti annuso ostile, sezionandoti con sguardi

le mascelle masticanti fishburger.

Tu che mostri unghia viola, affilate

a contendere offese; e che non vai

ma resti, col tuo chickenburger, già che

ci si disputa punto: se un luogo è solo

un luogo, dunque di tutti; oppure

di chi lo vive pure mero possesso

confini slabrandone ideali, fino

ed oltre il Sinai, terra promessa

in bocche altrui riciclata; terra

e sangue, impasto sofferto; terra

deglutita speranza, come la tua:

sprofondata che il tuo tè rigiravi

quieta viaggiando, vero Eddy occhi

d’Africa?

Non si può possederla, non ci è dato:

soltanto morirci si può, lasciandola

alla fine infetta eredità. Partire è un po’

morire, dicono da che s’è taciuta l’upupa.

A darci retta, la discussione non vale tarlo

che rosichi ramo: io e te ci stiamo

a cavalcioni; tu sbocconcelli cheesburger

… E se acconsentissi a promessa un fiore

vorresti che ti facessi un ritratto, no

non un dipinto o un sonetto, bensì

un romanzo della tua vita: da Massaua

a Londra, passando per lo stivale…

Io scrittore sotto dettatura, Io, d’un verso,

claustrofobico prigioniero!